2015 ok

Debo tener unos pies muy extraños, porque todas las zapatillas me hacen daño. Y mujeres. Debo tener unas mujeres muy extrañas también.

Diciembre, 2015

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El marido insiste y la mujer se harta, le dice que en el armarito guarda una banana de 1979. Que si algún día de verdad tiene hambre, si está desesperada, se la come. Antes no, ¿entendido? El marido no entiende. Pero no protesta. Dios ha compensado su estupidez con muchísima imaginación, y una mano dispuesta a todo.

Diciembre, 2015

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Uno idolatra a cantantes por canciones que hoy no podrían ni tararear, a escritores por libros que no recuerdan haber escrito, a modelos por cuerpos que hoy no podríamos ni abrazar. Tal vez la solución está en lo que dijo Bioy Casares en 1999: «Me encantaría volver a ver a E.G. y tomarme un café con ella, pero en 1956».

Diciembre, 2015

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Escribir la idea de un libro de doscientas páginas te puede llevar un minuto. Escribir el libro te puede llevar un mes. Corregirlo un año. Escribir bien el primer párrafo diez años. Publicarlo veinte años. Reconocer que el libro es malo veinte millones de años. Y a mí apenas me quedan cincuenta años, así que no voy a llegar a nada. Por suerte me voy a quedar sin dinero pronto y todos estos problemas ridículos serán reemplazados por problemas de verdad. Alguien me dirá: te he pedido una Coca-cola y me has traído un café, imbécil.

Diciembre, 2015

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Un escritor puede nacer en cualquier sitio: Andernach, Ixelles, Balj o Aracataca. Da igual. Pero si pretende ser un cadáver literario tiene que palmarla en una ciudad potente: Los Ángeles, París, Konya o el D.F. Por eso cada vez que salgo de Madrid entro en pánico. Ayer en Boadilla del Monte una chica empezó a correr y me asusté. Empecé a correr yo también y no paré hasta desmayarme dentro de la M30. Aquí uno puede morir tranquilo. Madrid en el fondo es un viaje de ida a la Wikipedia.

Noviembre, 2015

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Nos emborrachamos con mi novia y entre risas me contó lo que hacía cuando no dormía conmigo. Le pregunté con cuántos y me apretó un moflete: «Se dice el pecado, payaso, no la cantidad».

Noviembre, 2015

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Aquella frase de Margaret Thatcher, respecto al socialismo, también vale para decir lo contrario: «El [capitalismo] es un buen sistema. Hasta que llega un día que el dinero de los demás se acaba».

Noviembre, 2015

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Ser escritor es mucho más que levantarse a media tarde, reventar una botella de ron contra la pared para despertar a las lectoras complacientes y decirles fuera, quiero corregir todo una vez más. ¡Fuera! También hay que leer lo que escriben los demás y llorar porque lo hacen mejor que uno. Es duro pasar el día así. Pero al final siempre se hace de noche y las lectoras complacientes vuelven maullando con sus botellas de ron, y el jardinero dice con orgullo: «Cómo vive el argentino, pedazo artista». Por eso digo. No sé qué digo. Fuera. Por favor. Tengo que corregir todo una vez más.

Noviembre, 2015

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Yo a veces vuelvo del supermercado con productos que ya tenía. La Editorial Dauro me propone esto mismo pero a lo bestia: me editan un libro. (Gran noticia, hablo con mi novia, ella se alegra). Pero después me dicen que primero tengo que comprar algunos ejemplares, de mi propio libro, que ya tengo, naturalmente. –¿Cuántos ejemplares?, pregunto. –Ciento cuarenta y nueve ejemplares, me dicen. Ahora mi novia entra a casa y me dice: «Te vendo esta mesa que es tuya». Y agrega: «¡Imbécil!». Nos reímos de lo que podemos. De mí, básicamente.

Noviembre, 2015

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Algunos autores dejan una mierda compacta, encuadernada y sin olor en las bibliotecas públicas. Si me despisto me la llevo a casa debajo del brazo y me la leo. Un asco, lo sé. Después me paso el día echándome perfume para contrarrestar tanta lectura.

Noviembre, 2015

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Tiene cara de degenerado, pero yo lo conozco desde hace más de diez años y la verdad, no sabría qué decir, es cierto, no lo había pensado, tiene cara de degenerado.

Noviembre, 2015

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¿Alguien sabe cómo hacer un gif? Tengo una idea y creo que se me está pasando el momento de ¿Alguien sabe cómo hacer un gif? Tengo una idea y creo que.

Noviembre, 2015

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Toda esa gente que dice que el sexo es lo más, debería acostarse conmigo y luego hablar.

Noviembre, 2015

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Alien vs Predictor. Una película de terror psicológico.

Noviembre, 2015

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Conocí a una mujer muy educada. Hasta que una noche —mejor vamos directo a la mañana siguiente— me dijo: follas fatal.

Octubre, 2015

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Cuando veo a esas mujeres hermosas por la calle, o en una oficina, contraigo una deuda enorme con ellas, que rara vez me dejan pagar. Como mucho me dejan pagar un café.

Octubre, 2015

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Esa mosca que en verano se frotaba las manos sabiendo que me iba a tocar los cojones, ahora está del lado de afuera de la ventana y se frota las manos del frío que hace. Le he preparado una taza de té caliente y se la he puesto delante. Con la ventana cerrada.

Octubre, 2015

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Estoy tocando. Entonces la púa se me resbala y se me cae al suelo. Rebota quinientas veces, se aleja doscientos metros y acaba justo debajo, no del sofá, sino debajo de una de las patas del sofá, que pesa mil kilos. Creo que alguien está intentando decirme algo. Se me fueron las ganas de tocar. Me vine a escribir que es mucho mejor. Y no tengo que aguantar estas insolencias.

Octubre, 2015

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Abres un buen libro y te vuelves más inteligente. Lo sé porque me estoy leyendo «La catedral del mar» y afdtohg quri aASHJFK UYFEG

Septiembre, 2015

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Con tanto loco de la comida suelto, algún día la frase de Bergson acerca de los libros en las estanterías acabará refiriéndose a las gambas en la nevera: «una gamba en la nevera es un alma que duerme a la espera de alguien que la saque, la cocine y se la zampe». No es un escándalo si pensamos que la frase tampoco es sólo de Bergson. Antes era un proverbio hindú. «¿Y antes de ser un proverbio hindú?», preguntará alguien. «Una gamba en el mar», diré yo.

Septiembre, 2015

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